Pretérito

Hoy he echado la vista al pasado,
he visto en qué he cambiado y
en qué me prometí cambiar,
he visto mis promesas incumplidas.
Mentí a Peter Pan al decirle
que volvería a Nunca Jamás,
cuando quise volver ya era tarde
y solo podían pasar las infancias.
He recordado cuando lloraba porque
no quería comerme las lentejas,
más tarde por los palos que da la vida
y finalmente cuando lloro para dentro.
También he sonreido porque he sido fiel
tanto a Pepito Grillo desde mi conciencia
como a mí mismo. Pero no quise sonreir más.
La ciudad es una fulana fea
pero sigo encerrado en el sitio de mi recreo,
polvo y ceniza, arena y cal,
malos pensamientos, ojos que mienten,
sonrisas falsas, lágrimas verdaderas,
el tiempo se consume y jamás espera.

Frío otoñal

Caen las hojas de los árboles,

pálidas, al suelo

imitando el descenso

de la compasión de la pasión.

El viejo verde trébol de la suerte

desapareció para dejar paso

a los montones de hojas secas. 

Desaparecieron ya los tonos claros

derivados de un verde alegría,

pero qué sabrá de eso

aquel que siempre fue daltónico.

Empiezan a bajar las temperaturas

al igual que bajan las pulsaciones

de un cada vez más mustio corazón,

ambos traen el frío.

Ya caen las primeras lluvias

mojándolo todo a su paso,

pero no cayeron las lágrimas
que demostraban lo pensado.

Busco tu mirada entre los ojos de la gente

Saco las espinas de las rosas
incrustadas por toda mi mano
para ofrecértelas, y que notes
que aunque tú no lo sepas, yo te
he buscado un cruel y buen regalo:
sangre y alguna espina derramada.

Te he buscado por el peor lugar
en el que un alma se atreviese
ni siquiera a pisar por temores
a revivir muertos corazones
que de un dolor se escondiesen,
no te he encontrado en el peor bar.

He vuelto a escribirte sin querer,
he llegado a inventar una estrofa,
he visto tu mirada en mis ojos
cerrados, ya no sueño con otros
aunque sea una continua mofa,
cualquier tiempo fue peor, quiero volver.

Mala hierba nunca muere

Con lo dulce que pude llegar a ser,
pero lo siento, estoy en crisis,
colecciono desamores ácidos como la bilis
provocado por botella y mujer.

Mientras veo por mi ventana llover,
hay charcos del pasado en mis iris,
en un mundo multicolor pintado de gris,
en un mañana congelado por el ayer.

Pero la vida sigue, tenlo presente,
aunque le guste joder como un anal
intenta ser siempre fiel a tu mente.

Recolecto polvo y ceniza, arena y cal,
caras falsas, sonrisas que mienten,
aunque hagas bien acabarás siempre mal.



..

Todo cambia

He pisado la calle y olía a whiskey,
creo que se respiraba la nostalgia.
Todo me da vueltas pero soy feliz
porque el mundo gira y la gente cambia.

No cambia ni para bien ni para mal,
tan solo a algo diferente,
polvo y ceniza, arena y cal,
una realidad cruel que se divierte.

Una realidad que se alimenta de sueños,
que se alimenta a la vez que los destroza,
tenemos vidas de las que no somos dueños
mientras que la cordura de locura goza.

Condicionalidad condicionada

Si te acuestas porque estás cansado de soñar, y cuando te levantas sigues sin despertar y soñando, sabiendo que cualquier pensamiento positivo es un sueño que jamás se cumplirá, sigue soñando, pero sufrirás de insomnio.
Si al alzar la visto y observar el panorama todo cuanto te rodea te da asco y lo desprecias, despierta, porque aprecias tu vida y deseas empezar a vivir.
Si no te sientes dentro de ningún grupo, si te notas diferente al resto, sé feliz, es porque eres único.
Si tienes un pensamiento deprimente que te impide ser feliz y crees que lo seras cuando encuentres a alguien igual a ti, busca, yo desearía encontrarte.
Y si ya estás cansado de buscar lo mismo que yo estuve buscando hasta que tiré la toalla, te has dado por vencido y el mundo real a pegado una paliza a tu mundo ideal, has perdido la fé en la sociedad e incluso en ti mismo. No llega nada, no esperas nada, no quieres nada. Llegaré yo en el último intento que será fallido como el resto, un pensamiento de esperanza directo a un iluso, aprovéchalo.

"El bueno de Cutlas"

Real

La curiosidad no mató al gato
en sus siete vidas de felino,
lo mató la realidad.

Si hay gente que muere de hambre
no es una noticia,
es la realidad.

Cuando pensamos que la ficción
no puede ser superada por nada,
ahí estará la realidad.

Que todo sea abstracto,
que todo sea concreto,
que sea relativamente relativo,
que sea irrealmente real.

Que se usen en vano y
para mentir y engañar a ilusos
palabras como "te quiero",
no son cosas de otro mundo
sino la triste realidad.

Que al ver sucesos crueles
me los tome con humor
y no con lágrimas
y por ello me dicen que soy cruel,
se equivocan, soy realista.



"Yo no soy cruel, yo soy realista, la realidad si es cruel".

LLueve en mi cabeza y estallan las cicatrices

Aquí también hay varios poemas
de odio y un corazón descuartizado,
también residen cenizas que se queman
en un incendio que no ha cesado.

Con la cabeza en llamas,
con un corazón
que sufre de congelación
por cada minuto que no llama.

La vida es como un cigarro que se consume
mientras también se quema,
y que mas da si me mantengo inmune
a los berridos de mis sirenas.

Volviendo a ella,
volviendo a mi donante de infelicidad,
hablo de que el rojo de la izquierda pide huelga
es que corazón pidiéndome piedad,
mientras mi pene grita que vuelva.

De mi autonomía se hizo la jefa
con un poder dictatorial,
ahora hasta el pene llora lefa
al sentirse cómplice de una criminal.

Mi cama ya no huele a su perfume
ahora solo huele a ausencia,
yo que llegué a ponerla por las nubes
para que ella bombardease mi conciencia.


Cada cual en su lugar,
el objetivista se frustra,
la injusticia es justa,
el pesimista acaba mal.

El soñador solo puede vivir en sueños.

Sueño agrio

SUEÑO: Estaba con mis amigos en la calle un día de lluvia, me perdí de ellos y una chica que salió de la nada empezó a hablarme sin conocerme de nada. Tras un rato hablando me di cuenta de que no era una chica cualquiera, su forma de hablar, sus gesticulaciones, y sus temas de conversación no los había tenido nunca con nadie. Me di cuenta de que quería besarla con todas mis ganas pero sería algo muy brusco para los dos, también me daba la sensación de que ella sentía lo mismo que yo. Unos gritos de los amigos con los que estaba antes me reclamaban pero la chica desconocida me dijo que me quedase con ella, que ese momento jamás se volvería a repetir, que si la abandono ahora viviré el resto de la vida pensando en qué habría pasado y me arrepentiría de haberme ido. Sabía que tenía razón en todo lo que decía, es más, yo pensaba lo mismo, y le pedí que me dijese su nombre, su teléfono y así poder conocerla mejor y vernos otro día. Pero no quiso, me dijo que si la conociese mejor no sería como me la imagino que es, que si entrase en mi vida y yo en la suya darían un cambio y no sabemos si para bien o para mal, y ante la duda mejor no arriesgar. En cuanto lo pensé le di la razón, me quedé muy pensativo, ausente, triste… Mis amigos me decían que fuese ya, que el bus se iba a ir, que tenía obligación de marcharme. Me despedí de la chica, fue una despedida entre lágrimas recíprocas, apenado le dije que nunca la olvidaría, que siempre recordaría aquello que no sucedió, y ella me dijo que estuviese tranquilo, que encontraré más chicas como ella y con ellas la felicidad. En el bus no cesó el llanto, y comenzó una batalla psicológica en mi cabeza: autoculpa, negatividad, desesperación y odio (entre otros) se estaban cebando con la ilusión, positivismo y esperanza. (Despierto malhumorado entre sudores fríos y lágrimas intentando huir).

"Es lo que ella me dijo, jamás seré feliz conmigo mísmo luego todo pasó y quedé para siempre corrompido. (Humo- Charly Efe)"

Delirios nocturnos

Insomnio ataca y he vuelto a desvelarme,

volviéndome noctámbulo, la noche es acogedora,

voy a por otro café mientras no paro de quejarme

de esas voces que en mi cabeza moran.

Me estoy acostumbrando a esta forma de vida,

el cuerpo se fuga de mi mente

mientras yo también vivo mas de noche que de día.

El sol me causa en efecto repelente,

camino por la calle cual zombie malhumorado,

aunque culpe a la luz sé que es solo culpa de la gente.

Mientras sigo en mi cuarto sentado

comparando la felicidad con un corrupto juez,

los nervios se van y me voy tranquilizando

pero mierda, se ha acabado el café.

Voy a por otra taza

una desconocida me espera,

un sol amenaza con salir,

ya no es tarde

mas bien es temprano,

se acerca otro día

y es otra noche sin dormir.

Desconocida III

Miro la hora, pienso,
en cuatro horas sonará el despertador
y arriba.

A dormir pues, lo intento,
pero vuelve a mi cabeza esa voz
que desvela e intriga.

¿Qué haces? no contesto.
Dice que no la ignore por mi bien
si quiero dormir algo.

Ahora está gritando y es molesto,
le digo que si, que escribiré,
cogiendo boli y papel estoy a salvo.

Pero aquellos gritos ahora son solo eco,
me ha desvelado y ahora se va esa zorra
de enemistad mutua.

Inspiración, te quiero ahora y te odiaré luego,
capaz de que las musas mas estrechas se corran,
pero a la vez eres la mayor puta.

Inspiración, tú como siempre tan efímera en mi mente,

y yo, yo siempre aprovechándote todo lo que puedo,

yo a menudo te busco, a menudo no, siempre,

mientras tú me quitas horas de sueño.

Desconocida I

Comienzo a describirla y es como mirarme al espejo,

tristeza, pena, melancolía, rabia, enfado y alegría,

está en mi cabeza y cuando por fin la dejo

cambia todo y no le encuentro el sentido a este día.

Tras un día sin verla la noche se hace eterna,

voces en mi cabeza, gestos de su cara

de días pasados, aparece la musa que gobierna

en mi mente, y me pide escribir con su voz clara.

Ella, tan carismática y a la vez tan diferente

a mi, yo la pienso, está en mi cabeza

cuando existimos yo ella y el resto solo es gente

para mi, no es otra, esta pasó la fortaleza,

mi fortaleza.

La podría considerar mi alter-ego, pues es mi otro yo,

coincidimos en política, poesía, música, ¿amor?

De amor nunca hemos hablado, yo no he querido

al igual que ella tampoco, preferimos no hablar de sinsentidos.

Pienso que si piensa igual que yo me odia,

porque yo me odio y no me aguantaría,

pienso que a este paso no encontraré novia

pero me da igual si mi chica perfecta me odiaría.

Desconocida II

Ahí está, la miro, la observo, la describo,

ella me mira de reojo y mestra pasividad,

a la vez se sonroja y sabe que me fijo

en ese rostro que me lanza una mirada fugaz.

Me pregunto por qué pero no lo entiendo,

mi cabeza en otro sitio y no sé donde.

Mirando otro lugar y la sigo viendo,

no soy culpable de que ocupe mi horizonte.

Mientras busco otro lugar mis ojos van a ella,

los rayos de luz le llegan y destellos se estrellan.

Tiene un resplandor mientras yo vivo eclipsado,

es el contraste a la oscuridad de este mundo tan amargo.

Ella, dulce y esperada como un café por la noche,

yo amargado por mis rayadas pienso en presentarme,

llegaría con poema en mano para ponerle el broche,

debería estar nervioso de ilusión, pero ya me pilla tarde.

Es tarde, hace frío y estoy falto de calor,

decido acercarme a ella en busca de conversación,

levanta la mirada y por fin me mira,

noto como de cabeza a pies me examina.

Sus ojos se clavan en los mios, pulsaciones se disparan,

me pongo en pie y parece que gira el suelo

mientras tiemblan las piernas y la timidez me falla,

cuando de mi boca solo sale una pregunta pidiendo fuego.

La dulce chica contesta y hace un movimiento de cabeza.

No fui capaz de decir un "hola", y el fuego que pedí ahora me arrasa,

entonces siento que me puede la decepción y la tristeza

cabizbajo y hundido solo miro las valdosas de la vuelta a casa.

Un proceso léxico.

Alguna trepa por la aorta, ya alimentada de odio e ira entre otros manjares. Otras salen delirando de un debilitado hígado que hace todo algo más ameno. Todas ellas pasan por un pogo de neuronas, la inmensa mayoría se queda ahí por miedo al exterior. Las más valientes deciden ser un sonido expulsado, y ayudadas por la lengua logran salir de tal antro. Otras, entre ellas las más inteligentes, son capaces de huir aunque permanecen insonoras, salvo por esa vocecilla interior que usa el lector para embellecer aún más el texto, mediante una herramienta y con un simple movimiento de mano son capaces de llenar de vacío hojas vacías.
Y así es el proceso de una palabra. Una palabra, que junto a las otras forman aquella frase,aquellos textos, aquellos cuadernos, esos quebraderos de cabeza, esos berridos consoladores de silencio, esta persona.

 El Principito

Hablaría.

Hablo de odio, como también podría hablar de amor,
hablo de ojos que gritan,
hablo de palabras que mienten.
Hablo por lo que fue desesperanza, y ahora es ilusión,
hablo por los sentimientos que giman,
hablo por de fortuna y no suerte.

Hablo de como grita un mimo,
hablo de que acompaño a la soledad,
hablo como si hablase para sordos.
Hablo pero sobre todo escribo
escribo por mi propia tranquilidad,
en el fondo no hablo nada, solo pienso todo.